Моя гитара запылилась,
И сиротой стоит в углу.
Как будто, правда, провинилась:
"Хозяин с Музой не в ладу...".
А я и, точно – закрутился:
Погряз в быту и – пустяках,
Да – так, что с Музой "раздружился" -
Нет вдохновения никак...
А на дворе – весна! И – птицы,
Наперебой кричат: "Пора!
Пусти к нам, душу, порезвиться!
Она, как - мы, летать должна!..".
Я их послушался, и – чудо!
В душе вдруг песня родилась:
И под аккорды шестиструнной,
На крыльях, в Небо - сорвалась!