Подойдя ближе, я увидел, что это не "что-то", а "кто-то", и этот "кто-то"
сидит на скамейке.
Скамейки этой никогда раньше здесь не было, но появление её можно было
при желании легко объяснить. Ну, скажем так.
Тащили её через двор каких-нибудь два бедолаги - сказали им тащить, вот
они и тащили, а потом вдруг подумали: "А на хрена мы её тащим?"- и бросили
здесь. И поехали пить пиво на "Тимирязевскую", или ещё куда. Может быть,
за третьим.
Другое дело тот, кто на этой скамейке сидел. Мало того, что он весь
светился как золотое яичко, так у него ещё и крылья были.
Одет он был в просторный белый хитон и, наверное, ужасно мёрз в нём.
Я подсел к нему. Он зябко поёжил крыльями.
На меня он даже не посмотрел.
А я сказал: "Ангел что ли?"
- Архангел,- поправил он без раздражения.- Уриил.
- Очень приятно,- буркнул я.
Я увидел, что он держит в руке какую-то фигню, длинную и блестящую,
похожую на велосипедный насос, только короче. Время от времени он чиркал
каким-то колёсиком, и из сопла этой штуки вырывалась струя пламени, как из
огнемёта. Ничего так, стильно.
- Что за дрянь?- вяло спросил я.
- Огненный меч,- откликнулся Уриил.- Смотрите.
Он зажёг огонь и запросто отпилил от скамейки пару досок.
- Здорово,- сказал я.- Как автоген.
- Лучше,- вздохнул он.- Много лучше. Все говорят, автоген.
- Знаете...- сказал я.
- Знаю,- сказал он.- Только не советую вам рассказывать обо всём каждому
встречному. Зачем доносить на себя?
- А зачем вообще жить?- уныло сказал я.
- Вам так интересно это знать?
- Совсем не интересно,- сказал я.- Сейчас дойду до
"Петровско-Разумовской", и с моста вниз головой.
- Это вряд ли,- сказал он с сомнением.
- А ведь я хотел пойти за ней!- воскликнул я, погружённый в свои мысли.
Невесёлые это были мысли, ох, не весёлые. Ведь я хотел!
- Ну и что?- сказал Уриил.- Нет на земле такого места, где люди делали бы
то, что они хотят.
- Это я слышал,- отмахнулся я.- Но почему! Кто так устроил? Скажите хоть
вы.
- Не могу,- сказал он.
- Вот-вот. И вы тоже. Не знаете? Не имеете права?
- Не могу. Потому что не могу говорить глупости.
- А люди могут, да?
- Люди могут,- согласился он.
Он зажмурился и чихнул. В воздухе запахло ландышами.
- Кто всё это устроил, вы спрашиваете?- сказал он, отерев слезу.-
Гляньте-ка вон туда.
Он указал рукояткой меча в сторону круглой головы, боязливо вынырнувшей
из-за бежевых "жигулей". Голова эта с явным любопытством подглядывала за
нами, но едва я поднял на неё взгляд, она исчезла, причём сделала это так
стремительно, как будто я навёл на неё пистолет или, по крайней мере,
рогатку.
- Где?- сказал я.
- Сейчас покажется. Вот, видите?
Голова снова исчезла.
- Вижу,- сказал я.- Ну и что?
- А ведь это никто иной как Чацкий-Флюс, режиссёр вселенского театра.
- Что-то он не похож на важную шишку,- сказал я.
- Это вы считаете, что не похож, а он полагает, что похож, и даже очень.
- Ну, похож, и похож, а мне-то какое дело?
- А зачем тогда было спрашивать?- резонно возразил Уриил.
- Так вы что, хотите сказать, что это он всё так устроил?
- Что, всё?
- Что я вчера... Да вы сами всё знаете!
Уриил покачал головой.
--->